ce soir j'ai trouvé un homme-tronc qui m'attendait sur le trottoir face à l'Olympia

allongé sous les quelques ballots de sacs poubelle d'une boutique

il m'a rappelée l'espiègle Louise Bourgeois et son placide assistant, Jerry

auquel elle demande un moulage du corps pour faire sa sculpture "Arch of Hysteria"

et à qui elle coupe sans façon bras et tête

alors je l'ai baptisé Jerry

un homme-tronc rien qu'à moi, sans queue ni tête mais avec une jolie musculature

un torse, c'est justement ce qu'il me fallait pour présenter ma nouvelle production

le freak, c'est chic

on est rentré en métro, je me suis demandée s'il fallait lui prendre un ticket demi-tarif

"La peur du vide"

51 x 19 x 17 cm
sculpture en ficelle de lin crochetée en 1 seul fil ininterrompu
+ ajout de fil rouge

Benvenuto Cellini 1554

Persée doit détourner les yeux pour tuer Méduse au regard pétrifiant avant de brandir sa tête coupée

c'est avec ce mythe que j'ai commencé mon histoire de crochet : œil, méduse, tête coupée...

Il raconte une histoire, il n'est pas facile à porter, il me plait.

"(doudou pour un) oeil blessé"

fétiche à porter, crocheté en 1 fil ininterrompu en fil de lin pour boucherie

parure d'égorgée ? porté au cou il fait jaillissement de sang (et voilà qu'il me renvoie à un thème qui me suit depuis longtemps, la tête coupée, et "Le ruban au cou d'Olympia" de Michel Leiris m'a un temps occupée)

La croix du soin sur la nuque.

comment va se comporter le fil alimentaire au contact de la peau ? risque-t-il de se décolorer ? après tout il est fait pour le contact de la viande

(et je le photographie sur mes ossements (sans plus de viande) de biche)

(pour comprendre sa génèse il faut savoir qu'au moment où, alors que je crochetais depuis 1 an et que je préparais ma 1ère exposition en 2010, j'ai eu une occlusion veineuse rétinienne à un de mes yeux, et que je viens d'apprendre qu'il y a une vilaine évolution qui va me renvoyer au redouté laser de l'hôpital)

Soudain, c'est la folie furieuse du on-plie-vite-bagages. Des camions entrent dans le hall, on passe les bras chargés de cartons vides, ou en poussant des chariots, on décroche les patchworks, on remplit des caisses. Le sauve-qui-peut général.
Juste à ce moment-là éclate un orage de fin du monde. Le bruit de l'averse sur la toiture est terrible.

Je coupe tranquillement mes fils pour délivrer mes pièces. Je les allonge dans la valise et le sac. Puis je monte sur ma chaise couper tous les fils qui pendent. Je démonte mes tables. Je plie ma chaise. Je m'en vais. J'ai mis 10 minutes.

La journée est longue, ce sera pourtant la plus courte puisque le Salon ferme à 18h.
Je vais et je viens en fredonnant "I'm alone, in Baaarcelone" sur l'air du "Baby Alone in Babylone" de Gainsbourg.
Passant devant un stand, je réalise qu'un artiste propose de tricoter soi-même son plug anal, un certain Noël (Noël McCarthy ?).
Je suis au bout du rouleau.

Le soir j'éteins mes spots et je glisse sous ma table mon book, la pelote et le crochet passé dedans (une explication visuelle qui vaut tous les discours) et les 3 pièces qui ne sont pas accrochées (pour ne pas qu'elles se sauvent, on ne sait jamais).

Vendredi après-midi j'ai laissé un moment le fil écru pour ajouter une touche de rouge à ma table noire.

Je modèle un oeil, je module un bouillonnement, je modère un format dont je ne sais ce qu'il peut devenir.

Samedi, un visiteur différent s'est attardé pour me faire compliment de mon travail et s'est finalement présenté. Il s'occupe d'une foire barcelonaise de joaillerie contemporaine. Il me montre sur son smart phone quelques uns des bijoux qu'il expose. Des merveilles de créativité et d'audace d'artistes de tous pays et de toutes pratiques.

Voilà une niche où l'imagination s'épanouit. C'est beau et bon à voir.

Je me flatte d'avoir retenu son attention avec mon travail car voilà quelqu'un qui en voit passer des pas banals. Un expert en esthétique.

J'ai bien déjà crocheté des manchettes et des colliers, mais en me défendant de faire quelque chose d'utile je me suis toujours méfiée de m'investir plus que ça dans un domaine pourtant manifestement accueillant.

Une fois mon visiteur parti (après avoir lié nos facebooks), j'avise mon oeil rouge qui me regarde sur ma table basse : bon sang mais c'est bien sûr !

Je vais en faire un collier. Et pas du genre discret.

J'en reprends le crochetage dans la fièvre, jusqu'à en avoir le goût du sang dans la bouche, et je le termine (en épuisant la pelote presque entièrement) le soir même. Il m'aura pris 2 après-midi et pas mal d'énergie (les petits sujets sont plus rapides mais plus douloureux à crocheter).

J'ai affiné ma présentation en repoussant la table basse sur le côté et en tournant un spot vers elle.
Je crochète en allant et venant et en me fredonnant "Ma liberté" de Moustaki.
Je croise les agents de la sécurité qui vont et viennent de leur côté. J'entends le pôle info qui annonce les ateliers "Attenzione carinos visitantes", et les exclamations de visiteuses qui passent à côté de mon espace "Mira !".

Le n°112, et 18e pièce attendue de mon exposition "Parcours", terminé, j'entreprends la pièce suivante. Le crochet chauffe. Je travaille en marchant, je vais et je viens, je fais le tour des panneaux des patchworks, je suis à la fois occupée et disponible.
Les visiteurs (visiteuses d'ailleurs) sont ainsi plus à l'aise pour regarder mon espace et libres de ne pas aimer sans être inhibés par ma présence, et moi je ne perds pas mon temps. Je produis. Je poursuis mon histoire.
Pendant les 10h d'ouverture du salon je suis debout et je crochète. Je performe en silence.

Alors qu'au dehors on fait la queue une demi-heure avant l'ouverture, les exposants ouvrent leurs stands et je termine d'installer mon espace.
On me donne 2 des incontournables tables basses Ikea et du tissu noir : voilà pour poser les 3 pièces qui ne trouvaient pas leur accrochage et mon book, tout en me servant de vestiaire, car je peux glisser dessous mon manteau et mon cabas avec quelques victuailles (mais je carbure essentiellement au coca pendant mes expos).
C'est parfait.
Une boîte noire dans uns salon rose.
Un genre de stand d'Halloween dans un marché de Noël.