Entre baie vitrée et cheminée, autour de la porte menant à la laverie.
Sur le papier peint maronnasse-beigeasse des grands-parents d'Henri
(qu'il me défend d'arracher avant de décider des travaux (à la saint Glinglin)
alors que je lui préfèrerais en attendant le mur nu avec ses marques sales),
j'installe à ma guise divers installations évolutives.

En ce moment, autour de l'écureuil (qui rappelle celui qui hante nos arbres),
une plaque de carton piquée de plumes de corbeaux collectées alentours
et un jeu de vieux miroirs et leurs chaines (Emmaüs) piqués-rouillés.

Arty et rustique : autant s'amuser.

Ce reflet en damier dans le miroir, très Alice de l'autre côté, non ?

Des tuiles plates en terre cuite qui ne tiennent que par un petit ergot.

Des plaques qui vieillissent, cassent et glissent.
Irremplaçables.

Le mystère fait partie du plaisir de Noël
et nous ne sommes pas de ceux qui emmènent leurs enfants
faire les courses de Noël et font devant eux les achats pour le grand jour.

C'est marron, c'est glacé, c'est mes hortensias après le brouillard givrant.

Les forestiers ont installé une magnifique muraille de bûches juste devant notre portail.

C'est très beau.

Et ferait un décor sensationnel pour des photos de mode.

Ma forêt c'est du charme, du chêne, du châtaignier, du houx.

Beaucoup de charmes.

"Le charme d'Adam, c'est d'être à poil"
m'a dit un jour un agronome pour m'apprendre à distinguer
le charme (à la feuille dentelée) du hêtre (à la feuille poilue).

Alignés comme à la parade,
les fauteuils profitent de l'entracte pour réinvestir provisoirement le séjour
avant de repartir en coulisse à la reprise du chantier.

(Ils proviennent tous de la famille d'Henri. A noter, la curieuse disposition des pieds du canné)

Agrippé au flanc de la bourole à oignons des arrières grands-parents bérichons
un lézard se gorge du soleil de mai qui se glisse sous un appentis.

Comme une grande jarre en paille tressée de 85 cm.

Punie par son inconséquente gourmandise,
Dothy-la-souris n’a pas pu ressortir de la grande poubelle
qui réunit nos sachets d’ordures sous l’appentis de l’atelier.



On sent dans son attitude la déception et le découragement.
On sent aussi la décomposition en ouvrant la poubelle :
petit corps, grande odeur.

Mais où ai-je donc déjà vu ce genre de concentrisme ?

Dans notre chambre, pardi !

De la campagne (au fond de la poubelle) à la ville (dans la chambre des parents)
en passant par la Metro Golwyn Mayer (Victor Fleming "Le magicien d'Oz" 1939).

sculpture en cours d'organisation

ficelle de sisal crochetée

[réalisée en un seul fil ininterrompu]